Tintes de odio en autocompasión.

Taciturno, desazonado, febril, inútil y doloroso juego del odio
¿por qué a quien gustamos de nosotros gusta, no?
¿por qué no gustamos de quien gusta nos?
¿Quién en su sano juicio en estulto día me convenció
de que lo difícil casi siempre es lo mejor?

¿Por qué se hace difícil encontrar cabos sueltos en el amor?...

¿Y qué sé yo si soy un iluso?
un completo analfabeto emocional
un pasajero que lleva toda su vida barado en la terminal
y cada estación que pasa
me invento, reintento y reviento aun si cabe más
Y cada derrota es ya victoria
algunas me temo aun me aguardan por luchar…
más…
otra distinta cara oculta en la luna que me permito el contemplar…

Y no aprendo, no
para qué lo voy a negar
es tanto el conocimiento como astros por visitar
que no me alcanzaría todo en un mismo tiempo abarcar…
y sigue el astrónomo de praxis de corta vocación obstinado en aullar.

Y en teoría es simple
más no se pueden unir todas las estrellas con una única traza
lo que unas veces el corazón engorda
la ortiva razón aparece y lo adelgaza. (remata)

Por: Anticronista Gutiérrez