El arte de pintar

Contemplando un cuadro que una amiga regaló a mi madre me pregunto, cuasi afirmo: seguro que cuando alguien pinta algo sabe previamente quién se lo ha inspirado o quién será el destinatario de tal valorado objeto.
Cada trazada, cada pequeña pincelada en el lienzo rezuma sentir... en cualquiera de sus vertientes, pero al fin y al cabo sentir.
Biendeseado por muchos poder de revivir o recrear un momento por la efímera eternidad, por el paso del tiempo. Tiempo que derrochamos diariamente como ricos emborrachados de champagne y del que nunca creemos que nos veremos faltos.
Pintar por ejemplo la constelación de estrellas que forman cada uno de tus lunares, y recorrer con mi lengua cada uno de los trazos que las dibujan, y volver a dibujar de nuevo, pero esta vez imaginando nuevos trazos y nuevos dibujos.
Descender por el sendero que me brindan los valles que convergen de tus caderas, deteniéndome en cada pequeño bello volviéndolo a peinar con mi pincel. Saborear la textura de cada uno de tus poros. Beber del arroyo del deshielo de las cumbres para así volver cargado de inspiración y terminar fundiéndome con la obra en el súmum del artista en un intercambio de matices y colores que ya envidiaría para si el arcoiris.
Yo sólo me conformaría con ser pintor para poder dibujar tu silueta cada vez que quisiera.

Volvió el sol entre las nubes de tormenta

Y un arcoiris de felicidad recorre mi ser. Sé que no debería ser así, que mi felicidad debe depender única y exclusivamente de mi ser, pero el sueño de tu alcoba ha sido la mejor enfermera para mi maltrecha armonía. Los días como éste deberían durar eternamente, pero por desgracia los buenos momentos pasan volando haciendo que cuando volvamos a tierra los veamos allí arriba deseando volver a alcanzarlos, deseando lo que el ser humano ha deseado desde sus orígenes, poder volar hacia la felicidad.